有人低头轻笑，吐出来的调子软绵绵的，那是法语。
霍战整个人僵在那儿。
他在西北听惯了秦腔。
听惯了汉子们粗着嗓门吼出的方言。
这一刻，这满屋子的外语就像是一堵看不见的墙。
把他硬生生隔绝在了外头。
他就像个误闯了天宫的野猴子。
除了瞪眼，啥也干不了。
大厅中央，一个金发碧眼的外国老头站了起来。
冲着苏云晚举了举杯，嘴里嘟囔了一长串话。
神色带着几分考究。
霍战的手心里全是汗。
他在心里头疯狂呐喊。
晚晚，说中国话！
这是咱中国的地界，你说句中国话给他们听听！
只要她说一句他能听懂的，哪怕是骂他也行。
苏云晚轻轻晃了晃手里的高脚杯。
红酒在杯壁上挂出一道漂亮的弧线。
她微微仰起头，修长的脖颈像只骄傲的天鹅。
下一秒，一串流利得如同大珠小珠落玉盘的声音从她嘴里流淌出来。
不是中文。
是俄语。
那发音圆润饱满。
带着一股子霍战从未听过的自信与傲气。
比那个外国老头说得还要地道。
周围那帮洋鬼子听了，一个个点头如捣蒜，眼神里全是惊艳。
霍战脑子嗡的一声，什么都听不见了。
这调子他太熟了。
三年前，也是个大雪天。
苏云晚抱着一本破旧的书，坐在煤炉子边上教肚子里的孩子念诗。
那时候她念的就是这个调调。
当时他是咋干的？
那点旧事，就像生了锈的刀子，一下下往他心窝里磨。
那天他刚从训练场回来。
一听这叽里呱啦的声儿就心烦。
上去一把夺过那本书，啪地一声摔在地上。
指着她的鼻子骂。
“霍家的种，学什么毛子话！崇洋媚外的东西，再让我听见你念这些酸词儿，老子把你嘴缝上！”
那天苏云晚没哭。
只是默默地捡起书，把那一页页被摔皱的纸抚平。
眼神里一点人味儿都没有。
此时此刻，那个曾经被他踩在脚底当成垃圾的糟粕。
成了这屋里头，人人都要捧着的一颗明珠。
霍战死死抓着衣角，指甲都要嵌进肉里。
苏云晚放下了酒杯。
她提着那件价值连城的黑丝绒长裙。
一步步走向大厅角落的那架三角钢琴。
霍战愣住了。
结婚三年，他只知道苏云晚手不能提，肩不能挑。
连洗个衣服都能把手搓红，是个彻头彻尾的娇气包。
他从不知道，她还会摆弄这种一看就很贵的洋乐器。
她坐在琴凳上，腰杆挺得笔直。
像一株雪地里的青松。
那双曾经被他逼着在冰水里洗军装，洗各种脏布，冻得满是冻疮的手。
此刻白皙修长，悬在黑白琴键上方。
当。
第一个音符落下。
霍战的心脏被人狠狠攥了一把。
琴声一下子淌了出来。
带着一股子让人喘不过气来的压抑与深情。
是肖邦的夜曲。
这调子，他也听过！
那是苏云晚刚嫁给他不久。
在那个四面漏风的厨房里。
她一边刷着满是油污的碗筷，一边轻轻哼着这首曲子。
那天他心情不好，听着这调子觉得晦气。
冲进厨房吼了一嗓子。
“大晚上的哼哼唧唧，哭丧呢？闭嘴！老子还没死呢！”
苏云晚当时的背影僵了一下。
从此以后，霍家再也没了歌声。
只剩下锅碗瓢盆碰撞的沉闷声响。
现在，这首曾经被他骂作哭丧的曲子。
在水晶吊灯下流淌。